Censure ou je ne sais. Qu'importe, piqure de rappel:

Le blog est là bas:  ::milky::

Un petite note anonyme glissée dans une poche de blouson par mes soins, et voilà comment on redonne le sourire à une fille qui, au milieu d'une soirée où tout le monde s'amuse , vend son bourdon avec talent.
j'aime bien m'inspirer de mes amoureux pour faire ce genre de choses. Les garçons sont assez fins pour savoir que le bonheur peut reposer sur une ruse de sioux à deux balles. On n'a plus le temps de faire la gueule quand un petit canular en forme de romance vient bouleverser toutes nos certitudes et déclenche des micro-rires impossibles à contenir, et c'est bien comme ça.

Petit mensonge+stylo+papier. Note la recette.

Avant une session de traduction intense qui va durer 7 jours, je compte le pourcentage d'heures passées devant des écrans avec les études que je mène, et c'est affolant, presque autant que nos valises sous les yeux.
Vous savez c'est quoi notre remède ? Les lasagnes en entrée, les nems en plat de résistance, les crèpes au chocolat au dessert.
Dans un mois, nous ressemblerons à des loukoums aux yeux injectés de sang.

Je suis donc à la recherche d'un nouvel imposteur et d'une veste multi-multi-multi poches. Je veux qu'on sème des petits papiers partout dans mes vêtements pour oublier.

Petit mensonge+papier+stylo. J'attends.

Je ne rêve que d’électricité statique entre la peau et le linge , je rêve d’amours au possible, je rêve de t’embrasser pour que tu ne comprennes plus, pour me prendre une claque ou passer pour la douce imbécile qui tend les lèvres dans les films et dont on n’ose pas rire.

Je rêve que tombe le masque et qu’il pèse trois tonnes, sur ton pied. Tu déblatères sur l’amour sur les gens sur ce qu’ils font de leur cul sur ce qu’ils croient au fond de leur ventre et tu ne vois pas la poutre dans ton œil, mon cœur au bord des dents. Quand on se dit des choses.

Entre deux cigarettes. Entre deux chicanes.
Au bout de trois secondes ou de six mois. Que ce soit une fille pour toi ou un garçon pour moi. Que je ne saurais pas aimer comme il faut. Que je suis abonnée à ce numéro là. Que toi tu connais la chanson. Que toi et moi et toi.
J’ai toujours pris tout ce qu’il y avait à prendre, laissé ce que tu ne veux pas donner, pris ce que tu offres,  écouté ce que tu conseilles, partagé sur qui tu chiales et pleuré raisonnablement sur toi, défendu ton caractère de merde, cultivé la petite entreprise du « Nous » sans me lover dans quoi que ce soit.

J'ai suivi le mode d'emploi pour ne jamais te perdre, j'ai bu avec toi les grosses-cuite-chagrin.  J'ai pris ta main, sans jeux de mains.

Une parfaite neutralité. La parfaite imposture. Je pensais que ça finirait par te sauter aux yeux.

L’osmose qui cache le boxon intérieur. Tu dis que l’amour je ne sais pas. J’ai pourtant  du mal à imaginer.
Qui pourrait t’aimer plus que moi.

J’ai une propension au blasphème mais je continue de griller des petites bougies chauffe plat devant la madone, compter les flammèches, avec pour fond sonore les craquements de chaises, la toux mal contenue d’un ou deux mortel qui rebondit dans tout l’espace. On ne perd pas les mauvaises habitudes. Des fois je parle à Dieu et je lui demande pourquoi il a inventé des familles aussi nazes que la mienne, de celles qui sont capables d’inventer des disputes avec des personnes qui ne sont même pas là. Des fois je lui demande de m’extraire l’amour du bide parce que ça m’aiderait, mais il y a des cancers autrement plus dévastateurs que mon petit nœud narcissus-plus-plus. Une bonne partie de ces petits phares en paraffine naît de complaintes du même genre j’en suis à peu prés sûre, et je me sens moins seule. On allume des brasiers avec nos menus chagrins et dans le tas il y a peut être des gens qui ont souhaité très fort quelque chose de pur et pas idiot.
Pour le reste l’existence se résume à s’abrutir de travail, distribuer sur des post-its tout ce qu’on aura jamais le temps de faire, et s’enrouler dans les draps le soir, et saigner du nez, et se shooter au café et parfois rêver deux minutes, en catimini, avec une K7 préhistorique dans l’autoradio.
L’intervalle entre les soirées au bord des zincs se creuse méchamment, il y a comme du changement dans l’air. Je me ballade encore en pull rose-flash au milieu des working-girls et working-boys, mais peut être qu’il serait temps de s’accorder avec le décor.
L’odeur de fatigue dans ta nuque qui ferait pousser chez bien des filles pléthore de ces comptines adolescentes qui peinent à être poignantes. Ton air faussement détaché quand tu tapes des short-message-service à un garçon récemment pêché sur du cybersexe. Tout ça c’est bien trop de fleurs pour que j’y croie encore. Il y a comme du changement dans l’air. Il serait peut être temps de s’accorder avec le décor.

Ma rentrée se résume en quelques mots:

VIVEMENT
VIVEMENT
TOILE DE TENTE
POLAROIDS
MUSIQUE
VOITURE+AUTORADIO
GUITARE+SYNTHé kitchissime de petit pompier
PANINIS NUTELLA BANANE
MAGNETOPHONE A BANDE
PAQUERETTES
TRAIN
RETROUVAILLES
ALCOOL+PIZZA-PARTY+
PARIS STUPIDES
(du style je vais draguer le triporteur-livreur de chez monoprix avec son bout de fer dans la bouche et ses deux yeux comme des agathes comme on en voit dans les publicités pour les boîtes de ron-ron.)

(un peu de sexe aussi. Et ha oui les révisions pour le rattrapage de septembre. hm.)

Vivement (bis)....(ter)...

Parce que jusqu'à ce que je prenne enfin mon train et que je puisse entamer cette liste pleine de promesses, j'ai surtout envie de pleurer.
C'est dans mon train que j'aurais 22 ans en plus. Ah non je te dirais pas la date.

A bientôt ...

Les gens qui font tout pour que vous vous sentiez comme de la merde, c'est évident que ce sont eux qui détiennent les clés de ce monde.

C'est la plus facile des façons.

On devrait vendre le crachat en kit sur téléshopping, ce truc pour toujours arriver à ses fins. Je suis fatiguée de la famille, et je crois que je les fatigue aussi.
Je leur enverrai de l'amour dans des kits prêt à poster. Et loin des yeux loin des (ran)coeurs.
Il faudrait que tu y penses, Mr. Bellemare, tu te ferais des oreilles en or.

Je n'en peux plus.
 Et j'ai tellement entendu cette phrase mélodramatique dans la bouche de maman ou des ménagères de téléfilms, que j'ai encore plus envie de faire accélérer les pendules de trois semaines environ.

"Quand je revois le film l'homme qui voulait être roi, je pense à toi".
Je songerais à ça dans quelques mois. Le moment le plus réconfortant de mon été, c'est une histoire de tête coupée venant d'un bonhomme que j'aimais un peu trop je crois.

Si tout va bien, ça me fera rire.

J'en peux plus. Générique.

[EDIT] Je n'assume pas ma complainte. Ca arrive. Et puis c'est pas de saison. Je garderais la phrase qui résume bien.

Maman, c'est le symbole même du mal-aimé-pas-aimé-et-même jamais-aimé.

C'est le petit échassie rnettoie-merde
dans les baisers des crocodiles.

Je ne sais plus trop combien de lumignons j’ai brûlé ce mois ci, pour elle, pour toi, pour toi, pour lui. Ce genre de gestes irrationnels et vaguement romantiques finit par me coûter horriblement cher. Autant finalement que les coups de fil que je ne passe pas. Gentilles bondieuseries Madame. C’est parce que je suis nulle avec les combinés, et des tas de raisons. Un forfait cierge pour donner un sens aux non-dits.
Et aussi je sais que je fais chier le monde.
Et puis je vais sans doute abandonner plein de choses, avec le train du 4 juillet.
Have a nice summer.
See Ya. Soon.

Distribuer de l’ecchymose toute tendre dans le cou, comme on donne des noms imaginaires à des arbres morts. Faire affluer un peu de sang sur les joues. Un petit peu plus bas que les joues aussi. Se laisser leurrer par un musicien du dimanche qui joue du Bregovic et pas du Tryo, ça vaut le coup de la rencontre. Et ça vaut le coup d’enlever le "dimanche". Signer des chartes sur des coins de table, avec des numéros de téléphone dessus. Flirter comme dans les films, et se réveiller toute seule comme dans les films aussi. Dire au revoir à des paires de lèvres étrangères. Refuser ce qui ne se refuse pas.  Partir dans le petit matin avec les amis sous le bras, parce que les petits déjeuners pour faire connaissance sont pas éternels.
J'aime bien aussi le bouquet de "putains" qui accompagnenet les bonnes surprises. Oh putain je me suis trompée de numéro. Oh putain c'est toi? wah putain  je suis content de t'entendre ouah putain moi aussi putain ça fait longtemps putain tu sais que tu me manques un peu ? putain. TOI!
Ca finit en putaiiiiiiiin en chair et en os devant probablement  le seul bar où l'on ne sert  pas de chocolat chaud et où les voix se superposent en triple couche de ripolin couleur amour-questions-idiotes-et-quand-est-ce-qu'on-se fait-la-malle tous ensemble"  Putain.

Sinon, j'aimerais retomber amoureuse profondément sans pour autant reproduire la trajectoire du petit oiseau tombé du nid. Tout nu, avec la peau sur les yeux et qu'on hésite à ememner chez soi dans un torchon ou à écraser pour abréger ses souffrances.

Sinon les révisions ma foi oui, ça va ça va.
Le rock'n solex c'est toujours aussi bien, même sous la pluie.

Et j'ai de plus en plus de mal avec le net.

Je ne l’avais pas fait depuis quelques mois alors l’exercice s’imposait. Monter sur les toits de la grande barrette d’immeubles gris, avec de la musique de suicide-moi-mon-amour dans les oreilles et un paquet de blondes. La nuit sentait bon l’herbe coupée, le bitume frais ou quelque chose comme ça.

 Rien à faire des étoiles ou de la lune, ce genre de niaiseries c’est mieux à terre, et avec quelqu’un, et plein de vacarme autour. Parler de ces choses là c’est plus intéressant quand il y a du mouvement en dessous. Non l’intérêt, c’est moins de mirer le ciel que de regarder en bas. Le tangible. Tout avaler d’un trait. Les réverbères,les néons fluorescents, le chantier qui promet de nouvelles barres pleines de portes et de fenêtres,  lugubre quand il est endormi ,la rue où l’on achète le pain, la tour où habite machin, le quartier de machine. On pouvait écraser les gens comme des mouches, il suffisait juste de pointer le doigt. Et puis le tourner, pour laisser la ville s’accrocher autour comme un amas de cheveux, et emporter avec soi cette grosse pelote urbaine et laide. Ce genre de rituels solitaires est à la fois pathétique et nécessairement indispensable pour entamer ou finir une journée qui se présente mal. Dans l’après midi j’avais croisé dans le métro celui qui va finir par me rendre cinglée et grabataire si je n’arrive pas à l’oublier très vite. Difficile de faire profil bas lorsque ça déclenche un saignement de nez et que tout le monde se met à vous sourire. Toutes ces demi lunes me donnaient presque envie de finalement l’approcher, comme une tâche rouge, et d’y aller de nos salamalecs. Presque. On peut pas non plus sombrer dans l’imbécilité toute la vie.
Faisons une cure d'esther phillips. Et de coalgan. C'est bientôt l'été, quoi. 

Sans doute à cause de la fièvre, des mouchoirs sales et des tisanes de toutes les couleurs de l'arc en ciel.
Ca t'apprendra à aller avaler de l'iode et manger des glaces quand il fait 9° dehors. Et de choisir des destinations trés pertinentes comme la pointe du Raz quand il fait un temps à ne pas mettre un morceau de caniche dehors. Alors c'est l'histoire de quatre petits morceaux de chien qui braillent sous la vierge des naufragés, et puis qui font toues les plages de touristes à l'heure où tout est en hibernation sous des stores en métal et qu'on ramasse les quelques tables de café qui pleurent là sous la pluie. Aprés je te raconterais le brouillard comme de la ouate qui daigne te laisser voir un petit bout de mer, et puis les chansons de Reggianni et les petits grains de goëmon sur le pare brise.

Pendant que la fille du dessus couine du velours.

Ah et puis laisse moi te raconter comment ça marche la conscience de certains garçons.
Elle , elle lui fait penser à ces fées-fantasy aux cheveux bleus qu'on voit sur des posters. Qui versent des larmes de cristal sur fond de soleil couchant. Ou une cascade, ou un loup. . Elle ne sourit jamais. Le parfum qu'elle laisse dérrière elle filerait aussi droit que sa propriétaire s'il avait des pattes. Pendant l'amour elle doit cracher des perles.
On ne peut pas imaginer vivre avec une fille comme ça sous peine de se transformer en peigne ou en barette à cheveux. Qu'elle enfouirait dans son sac pour pas que ça se voit.

Et puis un jour c'est comme une métamorphose.
Elle et une petite fille qui lui ressemble étrangement, en train de faire fondre des bouchées de poire dans la bouche avant de se les cracher à la figure. et elles rient comme des baleines.

_ je vais la rappeler.

La suite, c'est une fille et un garçon qui se noient dans les perles. Ou quelque chose comme ça.

 





Si Nosfell daignait m'épouser , j'irais bien faire un tour à Klokochazia.

Les leaders de L'unef, ils sont mignons avec leur kéfiers.
Pourquoi j'ai tout le temps envie de leur mettre des claques ?

J'ai presque fait la paix avec tout ça même si ça fait un mois et demi que notre faculté brandit le flambeau de
"celle-qui-a-commencé-et-doit-continuer-pour-l'exemple".
Bon, un mois et demi, dans une vie, c'est rien.

 A Rennes, la nuit, il y a des CRS  qui font des danses de crabes par cercle de trois, dans des rues vides, histoire de se briefer.
Des fois j'ai des envies de caméra pour filmer comme c'est vraiment drôle, cette vie.

 Gargl. La capacité d'images de cet espace est pleine. Je ne peux plus publier là pour l'instant. (Par ailleurs la compression rend les images bien laides et j'en suis désolée, projetée sur le mur avec nos ombres chinoises en sus, elles étaient jolies.) Non mais comment faire hein dîtes moi ? En attendant je vais aller lécher les hublots de mon endroit préféré, la laverie, et qui sait, il y aura peut être une suite à mon début. A trés bientôt (encore).(dans quelques jours) Doux hiver. Tout ça.